第2章 古代女将军被男人们天天懆(2) (第1/7页)

    五更时分他走了。

    我躺在榻上，身上还残留着他的温度和气味。虎皮的毛扎着后背，有些痒。外头传来号角声，低沉而遥远，催人早起。

    我坐起身，摸索着找到火折子，把灯点上。

    光亮重新填满帐篷。地上散落着我的衣袍和他的箭囊——他走得急，落下了。我捡起来，沉甸甸的，里面还有十几支雕翎箭。

    明日还要打一仗。

    我攥着那箭囊，在灯下站了一会儿。然后弯腰，把衣袍一件件拾起来，穿好，系紧腰带，把每一根束带都拉到最紧。

    铜镜里映出我的脸，嘴唇有些肿，脖子上有指痕。我用冷毛巾敷了敷，敷不掉，便由它去。

    掀开帐帘时，天还没亮透，东方只有一线灰白。哨兵在远处向我行礼，我点点头，往点将台走去。

    风吹过来，冷冷的，带着雪意。

    我忽然想起昨夜磨的那把刀，还没磨完。

    ——但已经不用磨了。

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    那一仗打了三天三夜。

    赵铁头死了。我亲眼看着他被胡人的弯刀劈中脖颈，血喷了三尺高，溅在我的脸上，guntang的。他的眼睛还睁着，望着我这个方向，嘴张着，像是有什么话没说完。

    我没停马。铁蹄从他尸体旁边踏过去，踏进胡人的阵中，刀砍卷了刃就换匕首，匕首断了就用拳头，用牙齿。

    活着回来的时候，全身都是别人的血。

    战后清点，先锋营死了一半人。赵铁头的尸首找回来了，就停在营门外，等着入殓。

    我站在他尸体旁边，看了很久。

    那道疤还在，从眉梢斜劈下来，在嘴角收住。只是现在他不会再笑了，也不会再叫我将军时声音发哑。

    我蹲下身，把他眼皮合上。

    “欠你一顿酒。”我说。

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    胡人退了三十里。

    庆功宴上人人都在喝酒，我没喝。坐在主位上，看着底下那些面孔，年轻的，老的，活着的，醉了的。有人在划拳，有人在哭，有人趴在桌上打鼾。

    我悄悄退了出去。

    回到自己帐中，把门帘放下，耳朵里还在嗡嗡作响。不是风声，是那些笑声、哭声、划拳声，混在一起，震得脑仁疼。

    案上放着一壶酒。不知道谁送来的，热着。

    我给自己倒了一盏。

    第一口下去，就觉得不对。

    酒味太淡，带着一股若有若无的甜，像是什么东西化在里面。我想吐出来，舌尖却已经麻了——那麻意顺着喉咙往下爬，爬进胃里，又沿着血脉四散开来。

    迷药。

    我撑着想站起来，腿却软得像被人抽了骨头。铜镜就在三步外，我却爬不过去。浑身的热都往一处涌，烧得我眼前发花。

    帐帘动了。

    进来的人不是赵铁头。不是他。

    是军医。姓方，在营中待了三年，平日里只给伤兵包扎换药，从不与我多说话。四十来岁，生得白净，手指细长，那双手我曾见过无数次——在血淋淋的伤口上穿针引线，面不改色。

    现在那双手里攥着我的刀。

    我昨夜磨的那把。

    “将军。”他站在门口，慢条斯理地把帐帘系紧，转过身来，“末将伺候您更衣。”

    我想骂他，嘴唇动了动，却只发出一点微弱的气音。身子软得像一团烂泥，偏偏皮rou底下烧得guntang，连呼吸都带着火星。

    他走近了。

    靴子踩在地上的声音，一步，一步，每一步都踩在我心跳上。

    他在我面前蹲下来，端详着我的脸。那目光不像赵铁头那样急切guntang，而是慢的，细细的，像在看一幅画，或者一具尸体。

    “三年了。”他说，“我给您换了三年药，包扎了三年伤口。您知道我在想什么吗？”

    我说不出话。眼眶酸涩，是药性催的泪意。

    他伸出手，拇指擦过我眼角，沾了那滴没忍住的泪，放进自己嘴里尝了尝。

    “咸的。”他说，“跟我夜里想着您时流的那些一样。”

    我瞪着他。

    他笑了。那笑容斯斯文文的，跟那双白净的手一样，像是该拿笔，不该拿刀。

    “您别瞪我。”他说，“瞪也没用。这药是我自己配的，解药只有一份。想要，就得求我。”

    他的手落在我领口。

    第一根系带松开的时候，我浑身都在抖。不是怕，是药性烧的——身子比脑子更诚实，它渴得要命，管他是谁。

    “您瞧。”他低声道，手指顺着敞开的领口滑进去，冰凉的，摸过锁骨，摸过心口，摸过我狂跳的心，“您这里，跳得真快。”

    我咬紧牙关。

    他的手在我心口停住，轻轻按了按。

    “硬气。”他说，“当年腿上被射了个对穿，我给您挖烂rou，您一声没吭。手底下的兵死了那么多，您一滴泪没掉。姓赵的死在您面前，您都没哭。”

    他俯下身，嘴唇贴着我的耳朵，热气灌进耳道里：

    “怎么现在就湿了眼睛？”

    我想挣开，身子却往他怀里软下去。那股甜腻的香味从他身上传来，混着草药的气息，像是迷药的引子，让我整个人都化在他臂弯里。

    “别急。”他说，“三年都等了，不急这一时。”

    他的手从我衣襟里抽出来，站起身，居高临下地看着我。我蜷在他脚边，铠甲还穿在身上，却像被剥光了一样。

    他弯腰，把我打横抱起来。

    那双手，那双我见过无数次在血泊里缝合伤口的手，此刻稳稳地托着我的背和膝弯。我闻到他颈间的药草味，清苦的，凉的，却让我浑身的火更烫了。

    他把我放在榻上，铺着虎皮的榻。那虎皮是赵铁头猎的，鞣好，巴巴地送过来，说将军帐里冷。

    现在他把我按在这虎皮上，用那双手，一层一层剥我的铠甲。

    “您知道么。”他一边解束带一边说，语气像是在闲聊，“您每次打完仗回来，满身是血，我给您脱衣裳的时候，手都在抖。怕把您弄醒了，又怕您不醒。”

    皮甲落在地上。内袍的系带被他扯开，凉风灌进来，激起一层细栗。

    “有一次您伤得重，昏了三天。我给您擦身，从头擦到脚。擦到——”他的手落在我腰间，顿了顿，轻轻按了按，“这儿的时候，您忽然动了动。”

    他俯下身，嘴唇贴着我小腹，说话时的热气蒸腾在皮肤上：

    “我那时就想，要是您永远醒不过来就好了。这样我就能天天这么伺候您，谁也抢不走。”

    我想骂他疯子，喉咙里却只挤出一声呻吟——药性烧得我快疯了，他每一次触碰都像在我身上点火，又像是往火里浇油。

    他抬起头，看着我。

    那眼神还是慢的，细细的，却暗得发沉。

    “药性发足了。”他说，“该求我了。”

    他直起身，不慌不忙地开始解自己的衣袍。外袍，内衫，一件一件搭在榻边。那具身子白得不像个当兵的，胸膛平坦，腰身细瘦，却有一道刀疤从肋下划到腰侧——是我认得的那道疤，三年前雁门关外，